Марафон "Для себя, любимых!" Рассказ о выдающейся женщине.

 Задание 10 марафона "Для себя, любимых!" называется "Рассказ о выдающейся женщине".

И я хочу рассказать сегодня об обычном человеке, о том, мимо которого мы проходим каждый день. С которым мы бок о бок проживаем первую часть жизни. И которого сложно назвать выдающимся, потому что мы видим все слабости, и недостатки. Кажется, что небожители они необыкновенные и идеальные. А на самом деле, идеальных нет. И святой человек не сразу святым стал. И великий тоже прошел не одно жизненное испытание...

Я расскажу о своей маме. 

Между ее датой рождения и датой смерти без 10 дней 68 лет. 

Ей было 67. Она ушла тихо. Болела, но не теряла оптимизма. Только, когда ослепла, отчаялась. 

- Лиля, ну неужели нельзя ничего сделать!? 

Было поздно. Диабет "съел" все сосуды. 

Она отпустила нас отдыхать, а сама осталась со своим любимым мужем. И умерла на его руках. Мы не успели с ней попрощаться. Успели только на похороны. 

Мама всю жизнь боролась. За жизнь, за принятие себя в ней. За свое место.

Она родилась с врождённым вывихом бедра. Тогда это не диагностировали. И не лечили. Она стала хромать. Она стала инвалидом. 

В 18 лет предложили сделать операцию в клинике Елизарова, но не гарантировали результат. Дома ее не поддержали. Она  не поехала.

В 23 года она забеременела. Родные ее были против. Отцу ребенка не нужна была ни она, ни малыш. Она пошла наперекор. И родилась я.  Она весила 45 кг, а я - 4.100. Мы были все время вместе. Она научила меня любить книги. 

В 32 года она встретила мужчину, которого полюбила. А он захотел создать с ней семью и удочерить меня. Мама надела белое платье и пошла в ЗАГС. Родные удивлялись. А она сказала:

 -Я так хочу! Это первый и единственный раз! 

В 33 года у них родился сын. Мой брат. Богатырь- 4.800. Я не понимаю, как у нее хватило сил и здоровья его выносить. 

Мама очень любила детей. Позже, она помогала нам растить наших детей. И она поддержала меня, когда я забеременела Аней. 

- Вырастим!- уверенно сказала она. 

Она была добрым и очень деликатным человеком. Поддерживала всех своим оптимизмом. И никогда не жаловалась. 

А я... А я стеснялась в детстве ее. Мне и теперь очень стыдно за это. Я мечтала о какой-то другой жизни, о каких-то других родителях.. Уже будучи взрослой, прочитала, что многие дети, переживая свои кризисы, проигрывают внутри себя другой сценарий- жизнь в другой семье. 

 И я думаю, что она это чувствовала. Но никогда не показала вида, как ей больно. 

Больно от того, что пренебрегают, что обижают, что не считаются. 

Когда я вышла замуж, я готова была забыть все, чему меня научили в отчем доме. И с большим удовольствием шла в дом к родителям мужа, отвергая прошлую жизнь. Мне тогда казалось, что меня ничему не научили в практическом смысле. Но, оказалось, что меня научили в отчем доме человечности, любви, заботе. И меня там любили. 

Мама после рождения сына стала домохозяйкой. Она вела дом. Там всегда было тепло и вкусно. Она очень любила своего мужа. И вот эта любовь для меня тоже стала примером. 

Она улыбалась, танцевала, раскрывала двери своего дома для всех. И всем была рада. У нее было открытое сердце, умеющее любить. Она не была бойцом. Она была пристанью. 

Когда она умерла, мне снилось, что я глажу ее руки снова и снова... Я очень скупа на проявления чувств была...

Она прожила обычную жизнь. Не выдающуюся. И в этой жизни было все: и радости, и горести, и боль и преодоление, и любовь, и целый мир. Седьмой год ее нет с нами. И до сих пор перехватывает дыхание, когда я думаю о ней. Прости меня, мама! 

И пусть стихи Е. Евтушенко знают все, я хочу их оставить здесь. Они об уникальности каждого человека.

***

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой…
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди… Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.