Наконец-то к нам пришла зима. Со снегом, с морозом. Мы ее ждали. И придумывали способы завлечь снег в наши края. Вот и я писала про снег разные истории.... У нас вчера ночью был снегопад. Утром стало заметно светлее от белизны снежного покрывала. Снег падал влажными хлопьями, словно хотел облепить собой весь мир. Он падал и замирал на деревьях, кустах, заборах. Укрыть собой весь мир! Вот это размах, вот это кисточка в руках у Создателя. Светает быстрее, чем обычно. Надо торопиться,- думает художник, и мазки становятся всё гуще, слой все плотнее. Вот первые прохожие открывают двери своих домов и выходят на улицу, оставляя свои следы, по которым пойдут другие. Вздыхают, глядя на небо: жаль, скоро расстает! Художник хитро улыбается в усы: растает, конечно! Это же набросок, проба пера! И, подымаясь по небесной лестнице, с наслаждением думает о том, как будет трясти свою пуховую перину совсем скоро... Прошло время. Снег растаял и никак больше не хотел радовать нас. А в это время зимний художник лёгким взмахом кисти нарисовал огромные качели и начал медленно раскачиваться. С каждой волной он взмывал все выше и выше, закручивая в воздухе снежные спирали и пружинки своей волшебной кистью. Затрубили серебряные трубы, загудел свою песню северный ветер, закачались верхушки деревьев. Прохожие кутались в теплые шарфы и смотрели на небо: такая погода должна была принести снегопад...А художник в своем полете вдруг ловко запрыгнул на облако и даже засмеялся от удовольствия: снежные брызги разлетелись во все стороны и упали на землю белыми мотыльками. Художник отложил кисть в сторону и засучил рукава. Работа предстояла нелёгкая, но веселая: творение снегопада. Подумав, с чего начать, художник просвистел ветру веселую песенку и попросил гнать облака быстрее. А сам хватал облачко и начинал его взбивать, как бабушкину пуховую перину. Облако радостно обсыпало его снежной пылью и с удовольствием делилось снегом. Начался снегопад. Взбитые облака были похожи на меренги, они принимали самые причудливые формы и, уплывая вдаль, все больше и больше засыпали землю снежным ковром. Долго трудился художник, а потом вдруг замер. Оглянулся, прислушался, улыбнулся. Тишина. Землю накрыла тишина. Белая, чистая, настоящая, живая. К ней надо привыкнуть, в ней надо обжиться, ей надо воспользоваться. А снег падал, медленно танцуя каждой своей снежинкой, кружась разноцветьем в свете фонарей. Художник взял свою кисть и снова сел на качели. Теперь его ждала земля...
