Осенняя грусть.

Мне не пишется. Пришла грусть, уселась в мое любимое кресло, взяла большой носовой платок  и, пригладывая регулярно его к глазам, наблюдает за мной. Она просит чаю, кофе, конфет, пожалеться и поплакать вдоволь. Я не могу с ней бороться и выгнать не могу-осень ведь, холодно на улице! Я протягиваю ей горячий кофе, накрываю тёплым  пледом и рассказываю  истории. Вот одна из них. Моя осень пахнет дымом, разлукой и грустью. Деревья брызжут разноцветьем красок, обнадеживают нас, что не все так плохо: они по-прежнему прекрасны, а может быть, даже и больше. Мы идем по шуршащему ковру, подставляем лицо солнцу и думаем: может, обойдется?! И часто забываем дома зонтик. Лишь только ветер, вечный бродяга и авантюрист, срывает маски: обнажает деревья, вызывает дожди-то мелкие, затяжные, то яростные, колкие. Ветер пробирается под лёгкие плащики, куртки, треплет волосы, зовёт поиграть в свои хитроумные игры. После этих игр становится пусто и раздольно: не запутаться в ветвях деревьев, не укрыться в тени, не найти золотого сияния солнца. Лишь по земле стелется дым сожженных листьев, убаюкивая наши мечты. Печально, когда приходит время расставания. Знаешь, что за расставанием будет встреча, но сейчас не это важно. Важно проститься так, чтобы встреча была радостной и желанной. А погрустить непременно нужно: ведь уходят дни, которых уже никогда не будет в твоей жизни. Улетают листья, которых тоже никогда больше не будет. Попробую словить тонкую паутинку бабьего лета: вдруг это путеводная ниточка? Поведет новой дорогой, покажет новую весну и возрожденье. Я  фотографирую перламутровый закат, и замерзшую скульптуру в саду.

Я баюкаю мою грусть, я уговариваю ее не копаться в прошлом, не искать смысла в ушедшем. А только любить. Просто любить.